BONNE ANNEE

No puedo imaginar cosa ninguna

que me gustase menos que ser yo

un descarnado Espíritu

incapaz de sorber o masticar,

de tocar lo palpable,

de aspirar los aromas del verano,

de comprender la música y el habla,

de contemplar aquello que más allá se expande.

No, me ha colocado Dios exactamente

en el lugar que yo hubiera elegido:

es tan divertido este mundo sublunar

donde el Hombre es femenino o masculino

y otorga Nombres Propios a las cosas…

Pero puedo, con todo, concebir

que los órganos que la Naturaleza me dio,

mis glándulas de secreción interna, por ejemplo,

las veinticuatro horas esclavizadas

-sin por ello mostrar resentimiento-

para satisfacerme a Mí, su Dueño,

y mantenerme en buena forma

(si fuese yo quien tuviera que darles órdenes,

no sabría qué gritarles)

sueñen una existencia

distinta de la que hasta ahora han conocido:

sí, bien pudiera ser que mi Carne

esté rezando para que “Él” se muera

y así Ella verse libre para ser

Materia irresponsable.

De: Gracias, niebla, traducción de Silvia Barbero Marchena, Pre-Textos, 1996

ADN Auden
(York, 1907 – Viena, 1973)